„Tudom.”
Még most is folytatta a fellépést. Még mindig próbálta uralni a helyzetet, hogy távol tartson a kórháztól. Miután véget ért a hívás, lehuppantam Eleanor ágyának szélére.
Minden rosszabb volt, mint képzeltem. A férjem – a férfi, akit szerettem és akiben megbíztam – nemcsak önző vagy gyenge volt. Úgy tűnt, hajlandó bántani a saját anyját pénzért.
Az anyósom pedig, aki évekig gyötört, most egy kórházi ágyban feküdt, áldozatként. Undor és felháborodás öntött el. Nem tudtam ezt elengedni.
Bizonyítékra volt szükségem. Aztán eszembe jutott valami más. Mike régi telefonja.
Múlt héten vett egy újat, és úgy feszített a legújabb modellel, mint valami nagymenő üzletember. A régi telefon, emlékeztem, még mindig a kis dolgozószobánk fiókjában volt. Lehet rajta valami?
Egy üzenet? Egy cetli? Bármi?
A reménysugár újraélesztette az elszántságomat. Siettem a dolgozószobába – egy szűkös szobába, amit mindketten használtunk, tele könyvespolcokkal, egy íróasztallal és a házasságunk korai napjainak emlékeivel. Kihúztam a fiókját.
A régi telefon a sarokban hevert, vékony porréteg borította. A szívem hevesebben vert, amikor felvettem. Ha óvatos lett volna, kitörölte volna az adatokat.
Megnyomtam a bekapcsológombot. Lemerült az akkumulátor. Átkutattam a fiókot, míg meg nem találtam a régi töltőt, még mindig szépen feltekerve.
Mike soha nem dobott ki semmit. Bedugtam a telefont a konnektorba. A képernyő kivilágosodott a töltés ikonnal.
Az apró szimbólum vad, törékeny várakozással töltött el. Amikor elegendő akkumulátorom volt, újra megnyomtam a bekapcsológombot. A telefon rezegni kezdett, és a képernyő felébredt.
„Kérjük, adja meg a jelszót.”
A szavak úgy értek, mint a hideg víz fröccsenése. Soha nem kértem a jelszavát. Mindig is ragaszkodtunk ahhoz, hogy „tiszteletben tartsuk egymás magánéletét”. Most ez a magánélet zárt kapuként állt köztem és az igazság között.
A képernyőt bámultam, és gondolkodtam. Megpróbálhatnám a szokásosat – az ő születésnapja, az enyém, az évfordulónk. De túl sok rossz próbálkozás, és a telefon végleg lezáródhat.
Az alsó ajkamat rágcsáltam, próbáltam felidézni bármit, ami fontosabb lehet neki a közös életünknél. Aztán egy távoli emlék bukkant fel. Évekkel ezelőtt Mike berúgott egy céges karácsonyi buli után.
Elővette a pénztárcáját, és megmutatott egy kifakult fotót egy ragyogó mosolyú, hosszú copfos lányról. „Ő volt az első szerelmem” – motyogta. Aztán motyogott egy dátumot: „1998. május 17-én – amikor először fogtuk meg egymás kezét.”
Akkoriban ártalmatlan nosztalgiaként nevettem el.
Most pedig ez a dátum borotvaéles tisztasággal jutott eszembe. Remegő kezem volt, miközben begépeltem a számjegyeket. 0-5-1-7-9-8.
A képernyő egy pillanatra elsötétült. Aztán megnyílt a kezdőképernyő. Működött.
A diadal és a szívfájdalom furcsa keveréke hullámzott át rajtam. A férjem jelszava nem a házassági évfordulónkat jelentette. Egy másik nővel töltött pillanat évfordulóját.
Félretoltam a fájdalmat. Nem volt időm egy hatjegyű kód jelentésén keseregni. Megnyitottam az üzeneteit, a közösségi média alkalmazásait, a híváslistáját.
Ahogy attól tartottam, óvatos volt. Nem voltak gyanús üzenetek, nem voltak nyilvánvaló hívások. A legtöbb naplófájlt törölték.
Kétségbeesés lett úrrá rajtam. Vajon ez is zsákutca? Tovább keresgéltem, és kényszerítettem magam, hogy ne adjam fel.
Aztán megláttam egy „Archívum” feliratú mappát – egy olyan helyet, amit a legtöbb ember ritkán néz meg. Megkopogtam. Belül egy elrejtett fotóalbum volt.
Több száz kép. Nem rólam. Nem a fiunkról.
Hanem egy gyönyörű fiatal nőről, valószínűleg a húszas évei elején járóról, káprázatos mosollyal és olyan alakkal, mintha egy magazinból lépett volna elő. Voltak róla fotók bikiniben a tengerparton, estélyiben egy elegáns amerikai étteremben, nevetve, pózolva, a legszebb életét élve. Aztán voltak róla fotók Mike-kal.
Ölelkeztek. Csókolóztak. Ahogy Mike ránézett – gyengéden, imádattal –, már nagyon régóta nem láttam rám nézni.
Könnyek homályosították a látásomat. Tehát nem csak a kályhákkal babrált és a pénzről hazudott. Viszonya volt.
Legörgettem az utolsó fotóig, és megnéztem a dátumot. Három nappal ezelőtt. Közvetlenül a baleset előtt.
Hányinger öntött el. Amíg én otthon voltam, dolgoztam, fizettem a számláinkat és gondoskodtam a fiunkról, ő kint volt a lányommal. A düh és a fájdalom arra késztetett, hogy a falhoz vágjam a telefont, de erőt vettem magamon, hogy nyugodt maradjak.
Több kellett, mint érzelmek. Bizonyítékra volt szükségem. Visszamentem az üzenetküldő alkalmazásokhoz.
Ezúttal a beérkező levelek helyett a piszkozatokat néztem meg. Ott volt. Egy üzenet, teljesen begépelve, soha nem elküldve.
„Jessica, a terv kicsit változott. Az idős asszony megégett. Most kórházban van.”
Lehet, hogy még néhány napba telik, mire lépni fogsz. Csak ülj csendben és várj rám. Minden még kézben van.
Hamarosan megkapom a pénzt.
Jessica. Szóval ez volt a neve. Emlékeztem a számlára egy drága dizájner kézitáskáról, amit hetekkel ezelőtt találtam a pénztárcájában.
Az alsó kézzel írott üzenet: „Jessicának.”
Meghűlt bennem a vér. A szeretője nem csak egy mellékszereplő volt. Tudott a tervről, hogy bántalmazzák Eleanort.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
